Garanhuns, 1941. Numa casa simples, onde dezesseis irmãos dividiam o pouco que tinham, um garoto chamado José Domingos de Morais, descobria o universo através das teclas de um instrumento que ganhou do pai, mestre Chicão – sanfoneiro e afinador de sanfonas.
Aos seis anos, enquanto outras crianças brincavam nas ruas de terra, Neném do acordeon (como viria a ser conhecido) já percorria feiras livres e portas de hotéis, acompanhado dos irmãos Moraes e Valdomiro. A princípio, o trio se chamava “Os Três Pinguins”, e sua moeda de troca não era ouro nem prata – era a música que fazia os passantes pararem, sorrirem e, quem sabe, deixarem algumas moedas.
Contudo, o que ninguém sabia, naquela época, é que o destino já havia marcado um encontro que mudaria tudo.
O inesperado encontro do sanfoneiro que mudaria tudo
Imagine a cena: um hotel em Garanhuns. Três meninos pobres, proibidos de ultrapassar o portão – afinal, o lugar era “só para hóspedes”. E, de repente, naquele dia específico, algo diferente acontece. Eles são chamados para entrar. Para tocar dentro do salão. Para um homem de chapéu e olhar penetrante.
Aquele homem, que eles não sabiam quem era, tirou um bolo de dinheiro do bolso e entregou ao irmão mais velho. E, mais importante: mandou anotar o endereço de sua casa no Rio de Janeiro.
“Se um dia vocês precisarem, é só procurar.”
Assim, o menino Neném não sabia, mas acabara de tocar para Luiz Gonzaga – o Rei do Baião. E Gonzaga, impressionado com a desenvoltura daquela criança, havia plantado uma semente que germinaria anos depois.
E foi assim que o suspense começou a se desenrolar.
A viagem que poderia ter sido o fim, mas foi o começo
Em suma, anos se passaram. 1954. As dificuldades em Garanhuns apertavam. Desse modo, o pai de Neném toma uma decisão radical: pegar a estrada, rumo ao Rio de Janeiro, para procurar Gonzaga.
Onze dias em um pau de arara, viajando pelo Brasil com um menino de treze anos. Na bagagem, a incerteza, poeira e esperança.
Chegaram. Foram parar em Nilópolis. E, em pouco tempo, bateram à porta de Gonzaga, no Méier.
O que aconteceu a seguir? O Rei do Baião abriu a porta e deu ao menino uma sanfona de oitenta baixos. De presente.
Dessa forma, a partir daquele momento, Neném do acordeon entrou para o círculo íntimo de Gonzaga. Acompanhava-o em shows, ensaios, gravações. Aprendeu não apenas o forró, mas o choro, o samba, a bossa nova. O menino do agreste estava se transformando em algo maior. Contudo, ainda não sabia o nome que carregaria pelo resto da vida.
1957: o ano em que um nome entrou na história
Antes de mais nada, o suspense continua. Por que, até 1957, o menino ainda era apenas “Neném do acordeon”? Por que o destino esperou tanto tempo?
Foi Gonzaga quem deu o nome. Em homenagem a Domingos Ambrósio, um sanfoneiro que havia encantado o Rei do Baião em Juiz de Fora, Minas Gerais. Foi lá que Gonzaga, pela primeira vez, segurou um acordeom de 120 baixos das mãos de Domingos. E foi ali que decidiu: aquele menino se chamaria Dominguinhos.
Era o batismo de fogo. O selo de um dos maiores músicos do Brasil. A partir dali, o mundo saberia quem ele era.
A década de 60
Entre 1958 e 1967, Dominguinhos mergulhou em um período de aparente calmaria. Casou-se com Janete, teve dois filhos, Mauro e Madeleine. Fez parte da primeira formação do Trio Nordestino. Gravou seu primeiro LP, “Fim de Festa”, em 1964.
Mas o que poucos sabiam é que, nos bastidores, ele se preparava para algo maior. Estudava. Aprendia. Crescia. Antes de mais nada, a sanfona de oitenta baixos tinha se tornado uma extensão de seu corpo.
Em 1967, o chamado veio novamente. Gonzaga o convidou para integrar seu grupo. Dominguinhos aceitou – e, numa viagem pelo Nordeste, dividiu as funções de sanfoneiro… e motorista.
Foi numa dessas viagens que ele conheceu Anastácia. Compositora, cantora, pernambucana. Dessa parceria, nasceram mais de 200 canções e um dos maiores sucessos da música brasileira: “Eu só quero um xodó”.
Onze anos de amor, música e parceria. Onze anos que mudaram tudo.
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O grande salto: dos bastidores para o palco do mundo inteiro
Foi nos anos 70 e 80 que Dominguinhos alcançou o que muitos artistas jamais alcançam: a consagração. Ao mesmo tempo, sua reputação como músico e arranjador o aproximou de Nara Leão, Gilberto Gil, Gal Costa, Maria Bethânia, Elba Ramalho, Roberto Carlos, Toquinho e Chico Buarque.
Sim, Chico Buarque.
Dessa parceria, surgiu “Isso aqui tá bom demais” – trilha sonora do primeiro volume da novela “Roque Santeiro” – que vendeu mais de 500 mil cópias.
Meio milhão.
De repente, o menino que tocava em feiras livres estava no centro da MPB, da bossa nova, do jazz, do pop. Dominguinhos não era mais apenas um sanfoneiro de forró. Ele era um fenômeno. Um músico completo, capaz de transitar por qualquer gênero sem perder sua essência nordestina.
50 anos de sucesso e estrada
Cinquenta anos. Meio século de estrada, suor, glórias e desafios. Dominguinhos viu o Brasil mudar, viu a música evoluir, mas manteve sua sanfona como testemunha de tudo.
Em 2012, o silêncio começou a se aproximar. Um câncer de pulmão, descoberto seis anos antes, exigia cuidados. Ele foi internado em Recife, depois transferido para o Hospital Sírio-Libanês, em São Paulo. Paradas cardíacas. Infecções. Coma.
O filho Mauro, em março de 2013, declarou que o pai não deveria mais sair do coma. Os médicos, cautelosos, falavam em melhora. Por meses, o Brasil inteiro acompanhou cada boletim médico, cada respiração daquele homem que havia dado voz a tanta gente.
Em julho, ele deixou a UTI. Por um breve momento, a esperança renasceu.
Mas o destino, que tantas vezes fora generoso com Dominguinhos, agora cobrava seu preço. Ele voltou à UTI. E, no dia 23 de julho de 2013, às 18h, a sanfona silenciou para sempre.
O que fica é a música
Dominguinhos se foi. Mas sua música continua. Mais de 50 anos de carreira, mais de 200 parcerias, milhões de cópias vendidas, um legado que atravessa gerações.
O menino de Garanhuns, que um dia não podia ultrapassar o portão de um hotel, entrou para a história como um dos maiores músicos do Brasil. Ele tocou para reis e plebeus, para multidões e para uma única alma em uma noite silenciosa.
E, quando a sanfona finalmente parou, o que ficou não foi o silêncio. Foi a melodia. O xodó. O forró. A bossa. O jazz. A alma nordestina que conquistou o mundo.
Como ele mesmo cantou: “Eu só quero um xodó, pra enfeitar meu coração…”
E ele teve. Por mais de 50 anos. E nós também tivemos – cada nota, cada acorde, cada canção que ele nos deixou como herança.
